Sete crônicas da era do Dizzy

A noite, o jazz, a janela Naquele tempo, a música era meu pai. Lembro das mil e uma noites que fiquei a ouvi-lo inundar a vida de sons que extraia maravilhosamente de seu piano. Eu, na escada de entrada da casa, sentado no silêncio. A noite nascia e eu tocava com ele na imaginação. Havia uma mágica que me prendia: […]
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